Ils auront pris leur temps. C'est-à-dire cinq ans. Cinq ans pour renvoyer tout le monde à leurs livres d'histoire. Cinq ans pour expliquer l'histoire de la musique rock / pop / contemporaine / post-rock / tout ce que tu veux. Et la refaire. Et l'exposer à nouveau. Cinq ans pour faire ce que d'aucuns, à tort ou à raison, ne les croyaient plus capables de faire. Cinq ans pour faire un disque synthétique, un disque punk, un disque psychédélique, un disque dément, un disque hors du commun, un disque comme ils n'en ont jamais fait. Cinq ans pour faire un disque produit à la perfection, à ce point audible qu'on se dit qu'il n'est pas possible de faire autrement et que, si tout le monde fait autrement, c'est que tout le monde, d'une manière ou d'une autre, erre. Cinq ans pour un disque, c'est long. Mais cinq ans, quand c'est ce disque, ce n'est rien. Cinq ans pour montrer qu'au final, tout le monde, mais vraiment, a ou devrait avoir envie d'écouter
Tortoise.
Ce qui fascine, dès les premières secondes de
Beacons of ancestorship, c'est qu'encore une fois
Tortoise sait faire du
Tortoise, c'est-à-dire ne pas en faire. Être toujours parfaitement reconnaissable et, cependant, trouver des moyens nouveaux de s'exprimer. Ainsi, si les harmonies rappellent les disques précédents, l'atmosphère est synthétique. Pas l'ombre d'une marimba ni d'un vibraphone. Mais un corps qui s'unit dans l'association batterie / basse / synthétiseurs.
Si le disque finit par une faiblesse, trop longue, trop peu variée, elle l'est surtout en comparaison avec le reste (
Charteroak foundation). À commencer par ce triptyque d'ouverture, qui ne se lasse jamais de rebondir, de se réinventer dans le rythme, dans le tempo, d'épuiser en presque neuf minutes les lignes saturées mais pures de ses synthétiseurs (
High class slim came floatin' in). Ou encore :
Northern something dont les premières mesure peuvent faire croire à un paradoxe exotique, mais qui se révèle être un monument de groove, basses filtrées à l'extrême et batterie qui épuise la boîte, prend plaisir à la surclasser, parce qu'elle connaît déjà le secret du rythme.
Sauf que c'est sur
Yinxianghechengqi qu'on s'attardera pour finir. Parce qu'il est, jusqu'à la contradiction, la vraie nouveauté de ce disque, qui fait entendre l'origine punk-rock de la musique de
Tortoise, origine que l'on pressentait certes, mais qui n'avait jamais été aussi manifeste ici. Et qui n'avait jamais été manifeste, en fait. On n'avait jamais entendu ça : ce rythme ouvertement binaire, cette basse enragée, énergie brute, en somme, qui prend littéralement le contre-pied de tout ce que
Tortoise a pu faire sur disque. Avant que les assauts de Jeff Parker contre le mur du son ainsi installé n'établisse un équilibre nécessairement instable entre ces deux pôles autour desquels la musique n'a eu de cesse en vérité de s'articuler : puissance et complexité.
Chroniqué par
Jérôme Orsoni
le 26/06/2009
